Pique-nique du diable,Le

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La bête noire

Le journaliste Taras Grescoe nous convie au Pique-nique du diable, un iconoclaste potluck de plaisirs prohibés.

Le lecteur qui s'attendrait à un essai d'anthropologie fleurant la mystique à la Carlos Castaneda ou encore à une ontologie du dérèglement des sens à la Timothy Leary sera immanqua-blement déçu (ou agréablement surpris). Le style maîtrisé de Grescoe, qui allie une rigoureuse pratique du reportage aux couleurs et à la sensibilité partiale du récit de voyage, s'intéresse peu à la nature des univers alternatifs ouverts par les psycho-tropes. Bien que l'auteur tâte tour à tour des diverses substances (sauf une, on verra pourquoi) qu'il traque dans sept pays, Le pique-nique du diable n'a rien non plus d'une épopée gonzo comme celles sur lesquelles s'embarquait Hunter S. Thompson.

Il faut avouer à ce stade que le titre, à la frappe particulièrement séduisante, est peut-être un peu trompeur. Le lecteur, parcourant les premières pages de l'ouvrage, pourra penser qu'il s'est fait avoir; que le repas diabolique auquel on l'a invité a des relents de party Tupperware.

Cependant, il est dans la nature du Diable de ne jamais prendre la forme sous laquelle on l'attend, et l'identité réelle de l'organi-sateur du pique-nique est à la base du retournement de perspective fascinant que nous propose le livre de Grescoe.

La force maligne, qui invite les convives à s'installer à l'abri des regards, n'a rien à voir, ici, avec les substances consommées, et tout à voir avec les diverses instances de pouvoir, qu'il soit religieux ou politique, qui se sont succédé pour en prohiber l'usage ou casser du sucre sur le dos de leurs adeptes.

L'effet patate

Parmentier, dit-on, aurait fait garder ses champs de pommes de terre par une milice de pacotille dans le but de stimuler l'intérêt des Français pour son produit. Cette anecdote, sur l'une des plus anciennes campagnes de publicité, montre avec éloquence tout ce qu'il y a de vain dans la manière dont les sociétés mènent leurs guerres contre les substances interdites. Cependant, la réflexion de Grescoe pousse beaucoup plus loin que cette simple évidence mainte fois observée, notamment en rapport à l'expérience désastreuse de la prohibition aux États-Unis.

"Ce qu'une société finit par stigma-tiser, écrit le journaliste, en révèle souvent plus sur ses phobies et ses préjugés que sur la malfaisance inhérente à la substance en question." Filant cette piste, le livre se lance dans une analyse des méthodes et des arguments employés pour contrôler ou interdire l'accès à certains produits et qui, sous couvert de recherche du bien-être collectif, cachent presque toujours des motifs politiques ou financiers. L'argu-mentation de Grescoe compare habilement les effets néfastes de la substance et de sa prohibition, le plus souvent aux dépens de cette dernière. Surtout étant donné l'originalité des substances en question.

Chacun son poison

Alors qu'on s'attendrait davantage à ce qu'il parte en quête de peyotl mexicain, d'opium oriental ou d'une quelconque bestiole vénéneuse, l'auteur se limite à des plaisirs qui tirent leur originalité préci-sément de leur bénignité ainsi que de la réflexion qu'ils permettent sur la prohibition à l'ère de la mondialisation.

Commençant son périple en Norvège, où le contrôle abusif du commerce de l'alcool pousse les résidents à frelater une gnôle indigeste et dangereuse, l'auteur procède au service des entrées: de la gomme et des craquelins au pavot, qu'il savoure à Singapour, ville-état la plus contrôlée du monde où leur consommation fait planer la menace du bâton.

Puis, dans l'ordre, le fromage français au lait cru, interdit aux États-Unis; le jambon et

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