Jeanne est peut-être le seul personnage réel de ce roman d’aventures ou d’anticipation, dont on pourrait dire aussi, véritablement, que toute ressemblance avec des faits réels et vécus serait de pure coïncidence. Jeanne essaie de survivre à un présent toujours fuyant qu’elle peut ressentir comme un temps mort dans l’expectative ou dans l’insécurité, dont elle parvient parfois à jouir comme d’un moment de plénitude, d’absence, où son invention et ses sens trouvent le loisir de créer, au gré d’un paysage, d’une mémoire, des Mario, des Marthe, des parents inimaginables, sujets à mille morts, à mille complaisances, selon l’opportunité d’une histoire qu’il faudrait faire passer pour une existence. Tissu de mensonges, de souvenirs, d’impressions fugitives, de sensations décisives — de cette laine complexe dont nous brodons toutes nos vies, passées, futures, doubles, d’ici ou d’ailleurs, vies de secours, de rêve, de répulsion, nos vies impossibles.