" Tu t’es enfoncé dans ma bouche comme tant de fois dans mon sexe. Ta langue n’a pas de limites et elle n’a pas d’interdits. J’ai reculé. Tu t’es enfoncé de plus belle. Tu as soulevé mes hanches d’une seule main. Mes hanches, fortes, franches et farouches. Collée à ton corps. Plaquée sur toi, sans pouvoir me sauver. Entre le silence et le hurlement. Comment crier quand ta langue prend ma bouche ?
" Tu m’as retournée. J’ai penché ma tête en dressant mes fesses vers toi. Mes fesses bien tendres, rondes, pleines, offertes. Rien à voir avec le cul athlétique de ton ex… Un cul parfait mais un cul absent. Mon cul à moi est moelleux, complet et follement érotique. Parce que vrai, imparfait, ouvert, offert, lubrifié, ondulé. Tu t’y es plongé souvent, en me basculant sur le lit, le fauteuil, dans la voiture, contre l’escalier… "
Avec une franchise et une impudeur qu’on aurait tort de lui reprocher, W. St-Hilaire, jeune femme dans la trentaine, nous ouvre son livre intime où l’homme et la femme multiplient les plaisirs, ceux de la chair et de l’amour, dans la découverte du corps de l’autre. Faire l’amour devient alors presque un devoir sacré, en tout lieux, en chaque instant de cette vie où le sens du sacré est pourtant si vite évacué.